Verónica Pizella
No querer tocar abstractos
llegar a mi último pelo marrón.
Alejandra Pizarnik
Todo
nos ha sido ajeno.
Y sin embargo,
todo,
en los cuencos de la palabra
se ha adormecido en derrota
para saberse nuestro.
La lluvia,
los amores,
los fracasos,
todo,
derramóse en viento;
en bruma,
en trueno,
en soplo y barro entre las manos;
todo,
en el sosiego de la fantasía,
en la sangre de la incertidumbre,
supo ser nuestro.
Y sin embargo,
aquí estamos,
sin aromas,
sin revoluciones,
sin espejos,
desplumándonos en la palidez de la plegaria
en estos torpes y castos sentidos.
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